Marta Salvador

Diez y veinticinco de la mañana; los otros niños y niñas estarán recogiendo sus bártulos para ir al recreo. Pero ella no. Ella tiene diez años, en un cuerpo delgado y ligero que su padre utiliza para colarla en los contenedores de basura y recoger a saber qué. Yo no puedo saberlo porque he visto a esa niña por casualidad, desde mi mundo occidental del siglo XXI donde he podido hacer la compra con el dinero que tengo en mi tarjeta, con la ropa que he comprado en un centro comercial y con la estabilidad de mi sociedad democrática. No soy quién para juzgar a un padre que saca a su hija del colegio para tal vez dar de comer a una familia, para ver qué encuentran hoy, para librarla de a saber qué peligros. No puedo juzgar a esa familia aunque me escandalice, aunque me dé pena, aunque son las diez y veinticinco de la mañana y esa niña no está en el recreo con sus compañeras.