Marta Salvador

A decir verdad he estado volando toda la semana, lentamente, asida a la vida por un ojo de curiosa. He aprendido a estudiar desde arriba; sin superioridad, sino acatando el punto de vista cenital, hasta ahora desconocido, prohibido. Una mañana advertí dos mujeres que se abrazaban al cruzar un paso de peatones. Ninguna de las dos se decidía a cruzar hacia la otra, pero sí supieron descargar sus emociones en el momento del encuentro, lágrimas incontenibles en una de ellas, falsamente controladas en la otra. Desde arriba pensé que tal vez llevaban mucho tiempo sin verse, que estuvieron peleadas alguna vez, que una de las dos tenía una enfermedad o acababan de perder un ser querido por ambas. También me encontré desde mi paseo aéreo a una pareja joven, ella y él, que parecían discutir; la chica se levantó de la mesa de la cafetería y él se quedó allí, delante de dos cafés sin probar y con un invisible tembleque en los labios, que pude achacar al miedo a perderla definitivamente, a la rabia de estar con alguien que siempre quiere tener la razón, o a la certeza de oír lo que no se quiere escuchar. Un perro abandonado, al que no pude ver las lágrimas porque no sé si lloran los perros pero en el que pude comprobar todos los síntomas. Y esa madre que daba a su hijo una paliza tremenda, queriendo dársela a sí misma por no haber sabido educar mejor a ese quinceañero, cuando pudo haberlo hecho. Y entonces quise llorar yo, pero aún no he averiguado cómo lloran las palomas.